A series of speed paint­ings done for Final Days universe.

Forced Recruit­ment

»Wie er da so in einer der aus­ger­äumteren Ecken des alten Indus­triege­bi­ets stand und dem Trup­pen­trans­porter beim Abflug nachschaute, war er fast froh das Men­d­oza dieses mal unter den Aus­gewähl­ten war. Dro­gen­geschäfte sind nichts für auf­strebende Sup­port­ing Com­mander. Schon gar nicht für Zwang­s­rek­ru­tiere. »Hun­dert Siege in hun­dert Krie­gen«, sagte er – und wen­dete sich ab.«

Malabar Mes­sen­ger

Wer kein Soldat war, war mit Sich­er­heit ein Teil der Dro­genszene. Die unteren Levels von Malabar glichen weni­ger einer Mil­liar­den­stadt als dem Vorhof der Hölle. Legionen von Meth-Zombies, lang­sam vor sich hin­rot­tend, lagen an jeder Ecke, auf jeder Straße in jedem Gebäude. Zu den Gewin­nern zählte man hier schon, wenn man Kur­ier war. Ohne Men­d­oza würde es schwi­erig das ganze Meth auf die Straßen zu bekom­men, ohne in seiner eigenen Kotze erstickt zu wer­den. In Gedanken gab er dem neuen Kur­ier zwei Tage. »Bezahlung nach aus­geliefer­tem Pfund! Alle drei Tage!« rief er ihm hinterher.

Cleans­ing

Soldat. Zivil­ist. Junky. Koch. Statur. Taube. Viel­leicht war es let­zten Endes auch egal. Mit jedem Atemzug blub­berte sein tiefrotes Blut auf dem Pflaster direkt vor seinen Augen dahin. Irgend­wie war es fast etwas schaumig wie es da so aus seiner Kehle stot­terte. Was geschis­sen auf die Zwang­s­rek­ru­tier­ungen, den Krieg. Ach zum Teufel; was geschis­sen auf diese ganze bekackte Welt! Mit den Augen ver­fol­gte er sein tiefrotes Blut durch die tiefen Canyons der Pflaster­straße rinnen. Fast meinte er das Tosen eines Flusses zu hören. Mochte am Blutver­lust lie­gen. Malabar, dieses verkackte Scheiß­loch hatte ihn also let­ztend­lich doch noch das Leben gekostet. Wahr­schein­lich hatte Man­dozas Ersatzmann, der ver­schis­sene, neue Dro­gen­kur­ier, höch­st­per­sön­lich die Kröten für die Kugel locker gemacht. Egal. Am Ende ver­recken sie alle. Die einen mit der Nadel im Arm, die anderen mit der Kugel im Kopf.